" Il existe, dans la péninsule d'Olympic, au nord-ouest de l'état de Washigton, une bourgade insignifiante appelée Forks où la couverture nuageuse est quasi constante. Il y pleut plus que partout ailleurs aux Etats-Unis. C'est cette ville et son climat éternellement lugubre que ma mère avait fui en emportant le nourrison que j'étais alors. C'est là que j'avais dû me rendre, un mois tous les étés, jusqu'à mes quatorze ans, âge auquel j'avais enfin osé protester. Ces trois dernières années, mon père, Charlie,avait accepté de subsister à mes sejours obligatoires chez lui quinze jours de vacances avec moi en Californie.
Et s'était vers Forks que je m'exilais à présent - un acte que m'horrifiait. Je déstestais Forks. "